Chương 8 — Cuộc gọi từ tầng ba mươi

Linh vẫn giữ màn hình laptop quay về phía Khải.

Ngoài đường, tiếng lưỡi dao cạo đá trên miệng ly sột soạt. Khải nhìn mã chữ ký số của mình, cổ tay cứng lại.

“Biết,” anh nói.

Linh không chớp mắt. “Biết Trần Khải, hay biết người đứng tên mã này?”

Khải miết mép phong bì đỏ đến khi lớp mạ vàng nhăn nhúm. “Là tôi. Trưởng nhóm backend CorePay, hai năm trước. Bị đình chỉ, rồi bị đuổi. Trên giấy tờ, tôi ký duyệt khi hệ thống còn rò rỉ bộ nhớ. Thực tế hôm đó tôi ở bệnh viện với mẹ, điện thoại hết pin, token chữ ký để trong ngăn kéo bàn làm việc.”

“Anh báo mất token chưa?”

“Có, sau khi biên bản đã nộp. Họ kết luận tôi bất cẩn quản lý chứng thư. Vài ngày sau có bài ẩn danh trên diễn đàn nghề nghiệp tố tôi nhận tiền ký khống. Thế là xong đời kỹ sư. Không ai thuê một kẻ mang vết nhơ rò rỉ dữ liệu.”

Linh gập nhẹ laptop. Tiếng cạch khô khốc.

“Sao anh giấu?”

“Kể ra nghe như bài thanh minh rẻ tiền.” Khải nhìn ly trà tan hết đá. “Mà tôi cũng chẳng sạch hoàn toàn. Mật khẩu dự phòng ghi trong cuốn sổ, để cạnh hộp mì gói. Khóa ngăn kéo thì lỏng. Làm trưởng nhóm kiểu đó khác gì để chìa khóa xe trên ổ khóa.”

Linh chụp lại mã định danh rồi cất điện thoại.

“Tôi không cần nghe chuyện cảm động. Tôi cần biết thông tin nào có thể làm hỏng chuỗi chứng cứ. Từ giờ, có người tìm tới hay có thư lạ, anh phải báo trước.”

“Được.”

Điện thoại Khải rung lên. Số lạ.

“Anh Khải, tôi là Ngọc,” giọng nữ đều đều quen thuộc. “Xe đang đợi ở đầu hẻm. Anh Minh muốn gặp anh sớm hơn lịch hẹn.”

Khải liếc Linh. Cô nghe rõ từng chữ qua loa thoại.

“Cà phê ở tầng ba mươi tính bằng lít máu,” Linh nói nhỏ. “Đi một mình à?”

“Cô đi cùng, họ sẽ biết tôi có người giữ chứng cứ. Cứ ở lại xem gói tin, đừng mở trên máy chính.”

Khải bước ra đầu hẻm. Chiếc sedan đen đỗ ngay dưới biển cấm dừng. Ngọc ngồi ghế phụ, đưa anh thẻ khách màu xám in dòng chữ: THIÊN LONG CAPITAL, TẦNG 30. Mặt sau kèm câu khẩu hiệu: VỐN CHO NHỮNG TẦM NHÌN BỀN VỮNG.

“Bền vững kiểu gì?” Khải hỏi.

“Em chỉ làm hành chính,” Ngọc đáp gọn lỏn.

Tòa tháp Thiên Long dựng toàn kính xanh, đâm thẳng lên nền trời trưa đặc quánh hơi nóng. Sảnh chính rộng thênh thang, lát đá hoa cương đen bóng. Không có bàn thờ Thần Tài, không khói nhang, cũng chẳng có linh vật phong thủy rẻ tiền như ở MămMăm. Nơi này chỉ có hơi máy lạnh lạnh buốt, nồng mùi vải ghế mới và cà phê viên nén.

Khải nộp điện thoại ở cổng kiểm soát, nhận thẻ từ rồi theo thang máy riêng vút lên tầng ba mươi.

Lê Tuấn Minh đứng cạnh cửa kính kịch trần, ngắm thành phố thu nhỏ dưới chân. Anh ta mặc sơ mi trắng phẳng phiu, tay áo xắn gọn đến khuỷu. Trên bàn trà thấp đặt một ấm sứ màu nâu đất và tập hồ sơ mỏng.

“Anh Khải, mời ngồi,” Minh quay lại. “Uống chén trà. Tôi thích nói chuyện riêng hơn là ồn ào ở mấy buổi tiệc.”

“Quỹ đầu tư nghìn tỷ cũng rảnh rỗi tiếp một thầy cúng chạy bằng cơm sao?”

Minh rót trà, mỉm cười. “Bảng tính tài chính chỉ để báo cáo. Quyết định mua bán vẫn do con người đưa ra. Mà con người thì luôn sợ hãi và thích bấu víu vào điềm gở. Màn diễn của anh trước bảng KPI ở MămMăm rất xuất sắc.”

Minh đẩy chiếc máy tính bảng qua. Màn hình đang mở bài viết cắt từ nhóm công nghệ: THẦY KHẢI GỌI HỒN DÒNG TIỀN, SẾP PHẢI DUYỆT PHỤ CẤP NGAY TRONG SÁNG.

“Nội dung thô thiển,” Minh nhận xét. “Nhưng lan truyền cực mạnh. Một CEO đang bấn loạn sẽ không đọc nổi sáu chục trang báo cáo vận hành, nhưng sẵn sàng ký duyệt chi phí nếu có một ông thầy dọa đứt mạch tài lộc. Đó là năng lực chuyển ngữ rủi ro thành thứ thị trường chịu nghe.”

“Anh gọi trò dối trá đó là chuyển ngữ?”

“Tôi gọi thứ đem lại kết quả bằng cái tên ít tổn hại nhất.” Minh mở tập hồ sơ. Bên trong là danh sách mười hai công ty công nghệ thuộc danh mục đầu tư của Thiên Long, từ ví điện tử đến sàn giao hàng, kèm ghi chú chung: quá tải hạ tầng, cắt giảm nhân sự, hoãn bảo trì.

“Tôi muốn tài trợ cho thương hiệu Thầy Khải,” Minh nhìn thẳng vào mắt anh. “Anh sẽ đến các công ty này, làm vài nghi thức trấn an, đưa ra yêu cầu cải tổ: thay thiết bị, dọn kho cáp, bổ sung ca trực. Có danh nghĩa của anh dọn đường, ban điều hành sẽ chi tiền mà không làm nhà đầu tư hoảng loạn.”

Khải bật cười chua chát. “Nói trắng ra là dùng tôi làm bình phong che đậy đống rác công nghệ, đợi các anh thổi phồng giá trị rồi bán tháo?”

Minh nhấp ngụm trà, rồi lấy ra một bìa kẹp màu xám đặt lên bàn.

Khải nhìn thấy mã số thẻ ngân hàng của mình, họ tên đầy đủ, cùng khoản nợ thẻ tín dụng quá hạn bốn mươi tám ngày. Kẹp phía dưới là bản sao kết luận kỷ luật từ CorePay, ghi rõ việc thu hồi chứng chỉ và biên bản bàn giao thiết bị chữ ký số mang tên Trần Khải.

“Tôi biết rõ anh đang thiếu gì,” giọng Minh vẫn êm ru. “Hợp tác với tôi, khoản nợ được xóa qua một hợp đồng tư vấn. Hồ sơ ở CorePay sẽ được đính chính thành tranh chấp kỹ thuật thông thường.”

Minh bấm mở đoạn video trên điện thoại cá nhân.

Khải nhìn thấy chính mình lúc trưa nay, từ góc quay lén đối diện quán nước mía, rồi đến tấm ảnh chụp cửa sổ căn gác trọ tồi tàn của anh.

“Tân Phú Cường tưởng rộng, nhưng dữ liệu thì rất hẹp,” Minh đặt cây bút kim loại lên tập hồ sơ. “Tôi cho anh suy nghĩ đến thứ sáu. Hôm đó MămMăm có buổi demo hệ thống gọi vốn. Sếp Hưng sẽ cần anh diễn một vở kịch hoàn hảo.”

Khải siết chặt nắm tay, cố giữ giọng bình thản: “Tôi chưa từng nhận lời làm bù nhìn.”

“Anh từng khoác áo thầy cúng để nói chuyện luồng gió điều hòa,” Minh cười khẽ. “Anh thực dụng hơn anh tưởng đấy.”

Ngọc mở cửa, trao lại cho Khải chiếc điện thoại đã bọc kín trong túi niêm phong.

Bước vào thang máy tuột dốc không trọng lực, Khải bóc lớp túi nhựa. Màn hình điện thoại vừa bắt lại sóng di động liền rung lên liên hồi.

Hai tin nhắn liên tiếp từ Hoàng Mai Linh:

Gói tin ẩn danh vừa tự hủy sau khi bị giải mã ở môi trường cách ly.

Tôi kịp lưu danh sách gửi nhận ban đầu. Người phê duyệt bản nghiệm thu CorePay năm đó là Lê Tuấn Minh.