Chương 96 — Cuộc gọi từ trạm quan trắc

Mùi nước lèo hủ tiếu bốc khói giữa vỉa hè đường Bến Vân Đồn, quyện chặt với vết dầu nhớt công nghiệp còn dính trên ống quần thợ của Tài và bác Ba Nghĩa.

Duy húp vội ngụm nước dùng nóng, giơ màn hình điện thoại ra trước mặt mọi người:

“Anh Khải, chị Linh! Quyết định 104 của thanh tra liên ngành vừa lên báo rồi! Titan HR bị niêm phong toàn bộ máy chủ B4. Hơn một ngàn anh em kỹ sư được gỡ cờ đỏ, tiền lương tháng này giữ được rồi!”

Tài ngồi bên cạnh, hai tay run run áp chiếc điện thoại dán băng keo vào tai. Nghe tiếng mẹ báo tin viện phí đã được giải tỏa êm xuôi, anh cúi gập người, quệt vội giọt nước mắt vấy than bồ hóng. Bác Ba Nghĩa vỗ bôm bốp vào lưng cậu học trò, cười khà khà:

“Đã bảo rồi mà, thợ thuyền mình có thể nghèo, nhưng đường cáp chạy thẳng thì người không thể cong. Tụi nhà giàu trên lầu máy lạnh quên mất cờ lê mỏ lết nằm trong tay ai!”

Khải dựa lưng vào bức tường gạch cũ, nhấp một ngụm cà phê đen đá đắng ngắt. Dưới chân anh, chiếc áo the thầy cúng phong thủy nằm lẫn trong giỏ đồ nghề cùng kìm bấm và cuộn băng dính điện.

Linh ngồi đối diện, chiếc ThinkPad đặt mép bàn vẫn chạy mã băm đối chiếu tang vật vừa giao cho thanh tra. Cô dùng đũa khuấy nhẹ tô hủ tiếu đã nguội:

“Đừng vội mừng. Khoản phạt hành chính vài chục tỷ chỉ như muối bỏ bể đối với Thiên Long Capital. Lê Tuấn Minh rút êm chiều nay, chứng tỏ hắn sẵn sàng vứt bỏ Titan HR để dọn đường cho một thương vụ lớn hơn.”

Khải chưa kịp đáp thì chiếc điện thoại phụ trong túi quần bỗng reo dồn dập. Màn hình đen trắng nhấp nháy một đầu số máy bàn cố định: 025…

Khải bấm nút nhận cuộc gọi: “Tôi nghe.”

Bên kia vang lên tiếng gió rít dữ dội qua micro và tiếng tuabin nước rền rĩ. Rồi một giọng nói khàn đặc nhưng nghiêm nghị cất lên:

“Khải… có phải trò Khải, lớp Hệ thống nhúng K54 không?”

Khải giật thót. Giọng nói này mười năm qua anh chưa từng quên:

“Thầy… Thầy Khiêm?”

Tiến sĩ Đặng Quang Khiêm, người thầy từng dạy anh môn vi điều khiển tại Bách Khoa, nay là Viện trưởng Viện Nghiên cứu Khí tượng Thủy văn kiêm Trưởng ban Giám sát An toàn Hồ chứa vùng sông Đáy.

“May quá, trò vẫn dùng số này,” giọng ông già nghẹn lại trong uất ức. “Chiều nay, đúng lúc thanh tra ập vào Diamond Tower, cấp trên ép tôi ký bàn giao toàn bộ ba mươi hai điểm đo nước tự động và quyền kiểm soát van xả đập cho một liên danh mới mang tên Đại Bàng Lửa của Aurora. Danh nghĩa là chuyển đổi số, nhưng không hề qua kiểm định an ninh thông tin. Năm giờ chiều, toàn bộ tài khoản quản trị của kỹ sư bên tôi bị khóa sạch!”

Khải siết chặt ống nghe: “Thầy đang ở đâu ạ?”

“Tôi ở trạm thủy văn số hai, ngay bến đò Bình Khánh. Mau đem cô bé chuyên gia phân tích gói tin tới đây! Linh tính bốn mươi năm đo nước mách bảo tôi… một thảm họa hạ tầng sắp giáng xuống thành phố này!”

Khải ngước nhìn Linh. Cô lập tức gập máy tính, kéo khóa ba lô cái soạt.

Bác Ba Nghĩa nổ máy chiếc bán tải cũ, chở Khải và Linh lao xuyên màn đêm ẩm ướt về phía vùng trũng ngập mặn phía nam thành phố. Bầu trời không gợn sao, mây xám cuồn cuộn kéo từ biển vào mang theo hơi lạnh bất thường.

Tại Trạm Thủy văn số hai bên mé sông Lòng Tàu, thầy Khiêm đón họ trong căn phòng máy nồng mùi ozon. Thay vì dàn máy tính cổ điển của Viện, một tủ rack đen bóng Aurora Edge Gateway v4.2 sừng sững đặt giữa phòng, đèn xanh chớp loạn xạ.

“Chúng nó ngắt toàn bộ cảm biến đáy sông khỏi máy ghi cũ để cắm thẳng vào hộp đen này,” thầy Khiêm run giọng. “Dọc theo con sông này, nước thượng nguồn đang dâng cuồn cuộn sau mưa dông, vậy mà số liệu báo về Ban Chỉ huy lại cực kỳ quái gở!”

Bác Ba Nghĩa dùng dao trổ khéo léo rạch lớp ron cao su dưới đáy tủ rack, kéo sợi cáp quang vàng ra ngoài. Linh nhanh tay bấm kẹp quang thụ động, nối tín hiệu vào ThinkPad rồi khởi động trình bắt gói tin.

Dòng dữ liệu telemetry tuôn trào trên màn hình. Nhờ kẽ hở từ chứng chỉ SSL tự ký của Aurora, Linh bẻ gãy lớp bảo vệ kênh truyền nội bộ chỉ sau nửa phút.

Ma trận lưu lượng nước của toàn vùng hiện ra. Khải nhìn vào các dòng trạng thái, sống lưng lạnh toát:

Tại đập Tà Nung, hồ Suối Dầu cho đến cầu Sắt Thượng, toàn bộ cột giá trị mực nước gửi về cơ quan điều độ đều hiển thị một con số duy nhất:

[Mực nước: 0.00 mét

Lưu lượng xả: 0.00 m3/s

Trạng thái: BÌNH THƯỜNG]

“Số không tròn trĩnh?” Khải gằn giọng.

Linh lướt qua các dòng lệnh trung gian trên máy chủ Aurora, chỉ vào một đoạn mã lọc dữ liệu:

“Là tập lệnh Telemetry_Sanitizer_Filter.py. Bất kỳ giá trị nào vượt ngưỡng báo động lũ đều bị mã này ép về 0.00 và gán nhãn lỗi cảm biến. Bọn chủ đập thượng nguồn câu kết với Aurora, cố tình không xả nước đệm để tích nước bán điện giá cao, biến cả hạ lưu thành vùng mù thông tin!”

Đúng lúc đó, chiếc tivi treo tường rè lên một tiếng, chuyển sang phông nền đỏ rực của Bản tin thời tiết khẩn cấp. Nữ phát thanh viên hốt hoảng thông báo:

“Bão số 9, tên quốc tế là Sơn Ca, vừa đột ngột đổi hướng 90 độ xuống phía nam, mạnh cấp 12, giật cấp 14, đang lao thẳng vào lưu vực sông Đáy và thành phố Tân Phú Cường trong ba mươi sáu giờ tới. Dự báo lượng mưa thượng nguồn đạt kỷ lục sáu trăm milimét…”

Bên ngoài, gió chướng giật mạnh làm cánh cửa gỗ va đập rầm rầm. Mặt sông cuộn sóng dữ dội.

Trên màn hình của Linh, hệ thống Đại Bàng Lửa vẫn trơ tráo báo một màu xanh ngắt: các đập thủy điện thượng nguồn nước đang ở mức 0 mét, an toàn tuyệt đối. Cả triệu người dân chuẩn bị đón bão lớn với đôi mắt hoàn toàn bị bịt kín bởi một phần mềm ma quái.

Khải siết chặt nắm tay, nhìn Linh và người thầy già:

“Đêm nay, chúng ta không thể về được nữa rồi.”

Linh rút chiếc USB đã lưu trọn mã nguồn bẩn và mã băm SHA-256, đôi mắt sắc lạnh:

“Phải giành lại quyền kiểm soát van xả trước khi bão đổ bộ. Nếu không, cả thành phố này sẽ chìm trong biển nước.”