Chương 29 — Tời sắt bãi xe

Mưa rào tháng Bảy quất rát lên bãi phế liệu Tân Tạo, xối những đống xác xe gỉ đỏ chất cao như nấm mộ kim loại không bia. Cánh cẩu ở góc sâu thả tự do, xích sắt gõ vào dầm thép từng tiếng khô khốc, nghe như ai đếm giờ cho một đám tang chưa bắt đầu.

Hai rưỡi chiều. Trịnh Bách nằm sấp sau thùng phuy cháy, cách hàng rào tôn ba chục mét, mắt dán vào dãy lán cơ khí giữa bãi.

Quân bị trói giật cánh khuỷu vào cột sắt chữ H, miệng dán băng keo vải, vệt máu khô chạy dọc sống mũi. Cách cậu hai bước, hai tên áo đen ngồi trên thùng phuy nhựa chuyền nhau điếu thuốc rê, bên hiên đỗ chiếc Ford Ranger từng đâm cổng tiệm Đại Tín ban trưa. Tên sẹo trọc đi đều từng vòng canh, mỗi vòng đá vào ván container hai cái. Chiếc Land Cruiser của Hồ Vĩnh Hòa chưa thấy bóng.

Còn chín mươi phút nữa đến giờ ép. Muốn kéo con cáo già rời xe bọc kính, mồi phải là thứ lão không dám để lọt vào tay đàn em.

Bách trườn vòng sau núi phế liệu, leo lên giàn tời cạnh băng tải. Anh tháo đôi găng cao su cách điện, mở ca-pô xác xe Kamaz nằm nghiêng: hai bình ắc quy hai mươi tư vôn còn nguyên tem bảo dưỡng, kim đồng hồ vạn năng nhích lên vạch đầy. Anh từng ký hai bản kết luận tử nạn vì điện rò trong vũng nước mưa, thuộc lòng ngưỡng nào làm cơ co cứng, ngưỡng nào ngừng tim. Bãi này hôm nay bị anh hạ xuống dưới ngưỡng thứ nhất.

Sợi cáp tời thép được kéo căng ngang lòng vũng bùn chặn lối vào lán, chìm sâu một tấc dưới mặt nước, độ cao vừa tầm trục bánh xe. Hai tấm tôn dìm ở hai mép vũng, nối dây đồng về cọc ắc quy, ngụy trang bằng rác nổi lềnh bềnh. Công tắc ẩn sau hốc bánh xe khách. Trước đó, anh đã khoét rộng hố trũng ngay giữa lối đi duy nhất.

Từ hốc tối, anh lắp SIM rác vào chiếc điện thoại cục gạch mua dọc đường, bấm số được khoanh tròn mực đỏ trong cuốn sổ của bà Mẫn. Bốn hồi chuông.

“Ai?” Giọng khàn đặc của kẻ nghiện xì gà.

“Mã P-019. Cuốn sổ của bà Mẫn đang nằm cạnh cẩu tháp số hai.” Bách đè tiếng mưa, ngắt lấy nhịp của đối phương. “Ba giờ trưa, ông đến tận nơi nhận bản cứng để thiêu hủy. Không qua trung gian. Trễ một phút, nó nằm trong hòm thư tố giác của Công an Thành phố, kèm các dòng chi tiền mặt cho ông suốt sáu tháng qua.”

“Mẹ kiếp… đợi đó!”

Cuộc gọi đứt cái rụp. Anh bẻ đôi SIM, ném vào khe động cơ rỉ. Nghi ngờ đã mọc rễ, giờ chỉ cần một vũng nước để ngã.

Ba giờ kém mười, tiếng động cơ V8 gầm ngoài cổng sắt. Chiếc Land Cruiser lăn vào trước, theo sau là chiếc Isuzu chở sáu tay đả thủ lăm lăm mã tấu. Hồ Vĩnh Hòa hạ kính xuống một nửa: gương mặt vuông vức, sơ mi lụa tối màu, dây chuyền vàng bản nanh heo đong đưa trên ngực.

“Thằng Nam đâu? Thằng nào hẹn tao?”

“Em không thấy thằng Nam! Chỉ có thằng ranh bị trói trong kia!” Tên sẹo chỉ về phía lán.

Hòa Ba hít một hơi, đánh hơi ra mùi bẫy, gắt lên: “Lùi xe! Kéo thằng ranh ra, dọn sạch rồi rút!”

“Muộn rồi.” Giọng Bách vang từ sau xe cẩu.

Cần tời bị gạt xuống. Cáp thép bật khỏi mặt bùn, căng phựt như dây đàn, quấn vào trục bánh trước chiếc Isuzu. Lực tời sáu tấn giật ngược cả khối xe, hất hai bánh lên không rồi nện xuống hố trũng. Cùng lúc, cầu dao ắc quy dập mạnh.

Nước bùn hai mép vũng sủi bọt. Bốn tên vừa nhảy xuống định chạy liền co giật dữ dội, khớp gối khụy xuống, ngã nhào vào sình, tuýp sắt và mã tấu rơi lộp độp. Tên tài xế Land Cruiser đạp ga liều lĩnh, đầu xe lao đúng vào hố Bách khoét sẵn, ống hút nuốt bùn, động cơ chết ngặt giữa tiếng gào thất thanh.

Hòa Ba bò ra khỏi xe, tay mò ra sau lưng. Một bóng đen từ nóc Kamaz lao xuống. Đế ủng nện thẳng vào cổ tay lão, tiếng xương gãy giòn rụm, khẩu súng ngắn văng vào hốc bánh. Chưa kịp ngã, lão đã bị kéo giật lưng, đập rầm vào khung cẩu. Lưỡi kéo cắt tôn lạnh toát kẹp lấy hai bên yết hầu, mũi thép ép vào lớp da cổ chảy xệ, rịn ra một vệt máu.

Hai tên từ lán lao ra, thấy đại ca bị kẹp cổ trên khung thép, khựng lại giữa sân bùn.

“Mày… thằng Bách… thằng giám định bảo hiểm…” Hòa Ba lắp bắp, hơi thở sặc mùi rượu ngoại.

“Kẻ Ký Phát định vứt ông. Con bé kiểm toán chưa chết. Số tài khoản Helios đã lộ ở tiệm Đại Tín.” Mũi kéo siết thêm một milimét, máu rịn thành dòng theo xương quai xanh. “Ông là mắt xích ngoài phố, kiểu gì cũng bị khai tử trước. Muốn sống, bán cho tôi chỗ đứng của hắn.”

Lão nín thở, nước mưa nhỏ giọt từ chóp mũi. Cái lưỡi lì lợm của kẻ từng rửa máu nửa xóm Chợ Lớn chạy qua môi rách, rồi mở ra.

“Viện dưỡng lão An Duyên, Thảo Điền. Lão chưa từng rời Sài Gòn một ngày nào. Biệt thự Sen Hồng, tầng riêng. Mọi chỉ thị gửi vào hộp thư không tên ở cổng sau, mười giờ sáng thứ Sáu.”

Bách lục chiếc ví cá sấu ướt sũng. Tấm thẻ từ trắng ngà in hoa sen mạ vàng: An Duyên, Biệt thự Sen Hồng, SV-302. Mặt sau dán mảnh giấy nhớ ố nước, nét bút máy xanh đen nghiêng sắc: thứ Sáu, mười giờ, hộp lưu trữ B. Nét chữ đó anh nhìn suốt mười năm không bao giờ lẫn. Đặng Vĩnh Thụy.

Tiếng còi hù xa vọng lại từ hướng quốc lộ. Bách buông Hòa Ba, quẹt người vào lán. Mũi kéo bấm đứt ba vòng dây rút, giật phăng dải băng keo. Quân ho sặc, ngã chúi vào vai anh.

“Bạn của mẹ cậu. Ra cống sau lán, men bờ ruộng về phía bến xe miền Tây, bắt xe buýt về Quận 5. Mẹ cậu đang ở dưới hầm tiệm. Nói với bà: nợ cũ đã xóa.”

“Còn cuốn sổ…”

“Đã cháy rồi. Đi.”

Bóng cậu sinh viên khuất sau rặng dừa nước. Ba giờ bốn lăm. Bách móc cáp tời vào quai thắt lưng da bò của Hòa Ba đang bò lết trong bùn, bấm nút nâng. Động cơ rít lên, lão trùm nặng gần một tạ bị kéo bổng cách mặt đất hai mét, lơ lửng giữa bãi như một bao phế liệu ướt, mục tiêu sáng sủa nhất cho lực lượng đang đạp cổng.

Bách lách vào khe hai thùng container thông ra cống ngầm, để dòng nước đen ngập ngực cuốn mình về phía rạch. Trong túi áo trong, tấm thẻ mạ vàng ép lạnh vào lồng ngực. Biệt thự Sen Hồng đón khách thăm lúc sáu giờ sáng. Mười năm trời, kẻ tự xưng là người thu phí chưa từng rời thành phố này một ngày.